O porquê das coisas

Não me pergunte o porquê de eu estar escrevendo este blog, eu sinceramente não sei. Acho que é falta do que fazer mesmo, resultado de ficar em casa sozinho à noite sem sono e sem vontade de fazer nada em especial.

Eu sempre fui muito curioso, desde criança. Sempre quis saber o porquê das coisas. Eu era daqueles meninos que ficavam perguntando, "mãe, por quê isso, por quê aquilo, por quê, por quê... por quê temos quatro "porques"? E como eu nunca fui de falar muito mesmo, na maior parte das vezes eu ia sozinho à busca dos meus porquês. E por isso que sempre gostei de estudar, porque eu aprendia sozinho... nossa, eu adorava mapas, até hoje, eu sou vidrado por mapas. Eu tinha muita vontade de viajar, eu sempre fui muito curioso em relação ao mundo, e acabei aprendendo o mundo inteiro através dos mapas. O meu pai fazia apostas com os amigos, ele vivia ganhando caixas de uísques às minhas custas, ele fazia uma aposta, tipo "meu filho sabe as fronteiras do Zaire" (na época ainda se chamava Zaire, agora voltou a ser Congo), ele apostava e lá ia eu, morrendo de vergonha (eu sempre fui muito tímido), declamar em frente a todos os amigos dele as fronteiras do Zaire (se eu não me esqueci, deixa eu ver, o Congo-Zaire faz fronteira com o Congo, com a República Centro Africana, com o Uganda, com o Kênia talvez? Daí ainda com a Tanzânia, Ruanda, Burundi, Zâmbia, e Angola...) eu não vou olhar no mapa, porque nem tenho Atlas aqui em casa no momento, então se eu esqueci algum país alguém me avisa depois, ok?

Então, o porquê das coisas... eu sempre fui muito chatinho com isso, sempre muito indagador, muito crica, muito chato mesmo, sempre contestando, provocando, querendo ser o advogado do diabo, sempre sendo do contra, sempre me indagando, me indagando... nossa, eu passo horas e horas me indagando a respeito do mundo, como eu passo tempo pensando! Às vezes penso, que perda de tempo,né? E, até porque eu passava - como passo ainda - a maior parte do tempo pensando, então não falava quase nunca, nunca dava minha opinião, eu sempre pensando, e de repente, pum, lá vinha eu no meio da discussão com a minha opinião.

Às vezes eu penso que eu ainda preciso amadurecer mais, eu ainda me incomodo muito com o mundo, com a vida, com as questões da vida, tanta perda de tempo no final, nada vai mudar mesmo (será que sou pessimista?????), a civilização humana está no meu ver fadada ao fracasso. Eu me lembro muito bem da última frase das menórias póstumas de Brás Cubas, um dos meus livros favoritos: "Não tive filhos, não transmiti a ninguém a miséria da nossa sociedade"(ou algo assim). Nossa, estou ficando pessimista demais agora, vou assustar o público.

Vamos falar de algo mais ameno, como eu li outro dia no blog de uma amiga, vamos "aparentar amenidades e ocultar precipícios". Amei.

Por quê, por quê, por quê?

Por quê eu sou diferente?

Por quê?

Eu sempre soube que eu era diferente. Desde muito cedo, eu sempre me senti diferente. Eu sempre fui um peixe fora d'água, um estrangeiro dentro de casa, um outsider. Diferente. Eu nunca tive muitos amigos, quando criança eu não conseguia me dar bem nem com os meninos nem com as meninas, as meninas eu as achava tão bobinhas, e os meninos, tão selvagens... eu ficava brincando sozinho, a minha lembrança mais antiga de criança é assim: hora do recreio no jardim de infância, e a professora vinha com um saco cheio de brinquedos, e os jogava sobre o jardim, e todas as crianças corriam pra buscar um brinquedo ou outro, e iam brincar em grupos. Eu pegava um balde e uma pá, e ia brincar sozinho, embaixo de uma árvore. E a professora veio me chamar, eu tinha que ir brincar com os outros alunos - e eu me perguntei, pra mim mesmo, por quê? Por quê eu tinha que ir brincar com eles, se eu estava tão bem na minha?

Por quê este blog? Porque eu tenho amigas minhas que têm blogs, e eu sempre leio, e gosto? Porque a minha irmã também tem um, e eu fico sabendo do que está acontecendo com ela e com a minha família e com a minha cidade natal através dela, e fico pensando que assim ela tembém pode ficar sabendo de noticias minhas? Por quê eu gosto de ler e de escrever e, embora tenha preguiça, às vezes me sinto mal em não ter a oportunidade de colocar no papel uma idéia que em vem a cabeça? Pra matar o tempo, porque eu não quero ainda ir dormir, nem quero exatamente ir ler agora?

Por quê?

Olha, sei lá, o importante é que está feito. E Beth, você tinha razão... ah, como é gostoso...